Ella duerme

Ella duerme
allá
muy sin mí.
Y yo
despierta
acá
muy con ella.

Eureka

Jamás intenté escribirte un poema

porque todo verso 

te quedaba corto

como tu cabello

Ahora, habrá que intentar describir tus labios

como quimeras

como sueños

porque sí, todo intento de verso te queda corto

En este instante

sé que este poema será mi peor errata

porque seguramente su lectura se quedará inmóvil

Yo intentaré, no obstante, hacerte justicia

con alguna línea,

porque tus pestañas 

me obligan a quedarme

a decirte a solas

esa palabra

Yo intento con esto

convencerme de que eres efímera, 

de que solo eres Aquella

la que me queda lejos,

la que deseo,

la no mía.

para

Me ahorro poemas

para no estacarme el alma

susurro tu nombre

para no dejarme sola

para no intentar buscarte

Toso tres palabras

para despejar la garganta.

Procuro no hablar en tu oído

procuro no hablarle a tu fantasma al oído

Te invoco, te pienso, 

grito tu nombre,

tres maldiciones, 

y al final río de tristeza

para no morir sin ti

...

Te lloro,
y quien lo sabe es tu recuerdo,
tu ausencia,
el olor del libro que me acompaña,
ese tuyo,
el que te lleva impregnada
en cada página
como la caja de recuerdos
que tengo de ti

Sepelio provocado...

Sin saber cómo ni cuándo

mis pies han comenzado a hundirse en el asfalto

camino desquebrajando el concreto

desarmando las calles y los templos

derrumbando edificios de bases solidas

Parece que mis piernas

manipulan dos trascabos silmultáneos

mi andar se ha convertido

en ese duro mazo que estrella la piedra

Me invade el miedo

miro a mi alrededor y todos huyen

no quiero estar sola

necesito andar de prisa

-quiero alcanzarlos-

y a cada paso el desastre es mayor

Ya sin base todo comienza a venirse abajo

un edificio se clava en mi costado

mientras la gente que mira de lejos

se ríe de mi dolor, de la angustia

de la lluvia de cal que me barniza el cuerpo

Miro a mi cuerpo ya devastado

no noté que se hizo añicos tras cada pisada

y las rocas de los edificios

comienzan a cubrirme entera

desgarrando mi carne

Ya nadie corre

observan estáticos mi muerte

poco a poco se acercan para acudir al sepelio

nadie se marcha hasta que mi cuerpo ha sido sepultado

y el más piadoso coloca un cruz

¿En verdad le sirve de algo Pueblos mágicos a Tepoztlán?

Nican Axcan es un periódico mensual que retoma las voces de los habitantes de Tepoztlán, Morelos. Aquí un artículo mío.

¿En verdad le sirve de algo Pueblos mágicos a Tepoztlán?

Hace ya unos años que Pueblos Mágicos viene metiéndole mano a mi pueblo, y en realidad no veo que funcione de alguna manera. No es agradable caminar por esas calles donde antes había casitas de adobe, tecorrales y fachadas antiguas, y darse cuenta de que ahora las casas han sido pintadas de un sólo color, tanta uniformidad brinda la impresión de encontrarse en una unidad habitacional.

De igual manera el pavimento que pusieron en Axitla, la destrucción que hicieron camino a la pirámide, haciendo escalones de piedra casi hasta la mitad del camino. No veo de qué manera ha favorecido lo anterior, si la magia de subir al Tepozteco era disfrutar el camino, tener la impresión de escalar un poco, esforzarse para obtener la recompensa. Y por otro lado ¿cómo esperan que el agua se filtre si todo lo que les es posible lo llenan de cemento?

Pueblos Mágicos dice que todos los trabajos son para favorecer al pueblo, para que el turismo llegue un poco más. Personalmente estoy en contra, mi pueblo era mejor hace muchos años, sin tanto ruido, sin tanto automóvil circulando por sus calles, sin tanta contaminación.

No es que vaya en contra del progreso o la evolución pero por qué no se piensas acciones que en verdad favorezcan al municipio. La pintura que había puesto el ayuntamiento anterior no tenía tanto tiempo, ni siquiera estaba un poco desgastada, pero llega el ayuntamiento priísta y como el amarillo no es de agrado entonces decide pintar de rojo las fachadas. ¿No se pudo haber utilizado de mejor manera ese recurso? Bien pudo componerse el alumbrado público que tanta falta hace en algunas calles o mejorar de alguna manera los recipientes para el reciclado de la basura.

Entonces ¿pueblos mágicos ayuda o no? Desde mi punto de vista lo que ha hecho es destruir, acabar poco a poco con la magia de mi pueblo, pero las opiniones son personales. ¿Usted que dice?

Versión digital de Nican Axcan

Te he dejado guardada en un papelito

Estoy en una noche que no es noche,

es tristeza, es añoranza, es lejanía.

Ahora me abrazo a tu recuerdo,

y espero con eso parar las ganar para no llorar de rabia.

Busco en cada página de tu último libro

aquel olor que borre el de tu ausencia.

Intento encontrarte en todos los sitios

en que te he guardado a pedacitos;

Por ahí te dejé en un papelito,

por acá en la última revisión de examen,

allá en una blusa, aquí en tu imagen y sonrisa,

intactas desde la última vez.

Revuelvo papeles buscando tus notas,

me bebo un té, repaso tus fotos,

recuerdo una y otra vez nuestro último diálogo.

Repito mil veces esta cobarde confesión interna,

y entablo aquella conversación en la que te confieso todo,

la única en la que aceptas…

aceptas… No sé qué aceptas, pero dices sí.

Yo no sé pero en esta noche que no es noche,

en esta que no es más que tu recuerdo,

Yo no sé, pero por favor vuélvete pronto…

María todo

María todo (octubre 2010)

María café, María mañana,
María debate, María clase,
María noche, María estrella,
María iglesia, María cumpleaños,
María pluma, María pistilo,
María furia, María manía,
María nuez, María té verde,
María tarde, María ponencia,
María sombría, María utopía
María ventana, María puerta,
María cine, canción, primavera,
María otoño, María invierno,
María rosa, María púrpura,
María María, María sola,
María cobarde, María revancha,
María valiente, María remache,
María comida, María ayuno,
María suelo, árbol, gente, María,
María botella, María agonía,
María desnuda, María edificio,
María sueño, María cobijo,
María rezo, María,
María mujer;

María hueso, María carne,

María sonrisa, María llanto,

María amor, María odio,
María sangre, María silencio,
María tristeza, María locura,
María belleza, María fuego,
María crítica, María alimento,

María nostalgia, María ternura,
María, aires, suspiro, pies, cabeza,

María inteligencia, María literatura
María todo, María de todos,
María de nadie
Mía María… Al fin

La pobreza de la musa

Torre de Babel: La pobreza de la musa

Sábado, 25 de septiembre de 2010 00:00Escrito por Patricia Romero Ramírez*

Alberto Blanco menciona en su ensayo “La pobreza de la poesía”, publicado en la Revista de literatura mexicana contemporánea, que la sociedad moderna ha relegado las “Bellas Artes” a un lugar privado, algo parecido a un limbo, “donde lo único que se le pide al artista es que produzca objetos tan bellos como inútiles”, “y donde al poeta se le pide –dice Blanco– que escriba inútil pero conmovedoramente”.

La decadencia que día con día se hace más notoria en México no comprende únicamente el plano económico, va más allá de lo que en momentos nos es perceptible, pues existe también una decadencia política, cultural, ideológica, artística, literaria, etcétera; Todas consecuencias de la primera.

En esta ocasión, me veo en la necesidad de limitar mis palabras a la cuestión artística y literaria. El país se encuentra en una situación en la que la pobreza abarca tanto al artista como a su obra. No se le apuesta a las artes, no parece que un cuadro, una escultura, o un libro de poesía, puedan dejar más ganancia que un ingeniero civil o, en recientes fechas, un militar o un policía. El gobierno invierte millones en festejos de una Independencia de la que nos es posible hacer un verdadero alarde, pero no invierte en impulsar a los artistas o en proyectos culturales.

Hay tal decadencia en las artes, la literatura, la música, el cine, que duele ver cómo el verdadero talento se esconde y se desperdicia, por no encontrar un espacio donde expresarse. Por qué ya no se ven tantos escritores como en tiempos pasados, ¿acaso ya no los hay? Al contrario, yo diría que hay muchos, el problema es que no figuran en ningún lado por falta de apoyo, porque prefieren dar vuelta, guardar los poemas en un cajón, y buscar un trabajo en el que “no se mueran de hambre”. Y aquellas personas que han logrado salir a la luz no han ofrecido más que trabajos un tanto vacíos, en muchos casos escasos de contenido. Es triste notar que personas como Carlos Cuauhtémoc Sánchez siguen invadiendo los estantes de algunas librerías, anunciados como alta literatura, o que Ricardo Arjona sigue siendo llamado poeta, cuando su escritura no es más que una rima fácil y mal rebuscada.

¿Pobreza en el arte o en los artistas? En lo comercial, en ambos, es cierto, pero porque ahora se apuesta a todo aquello que venda millones de copias sin que en realidad tenga un contenido, a aquello inspirado para las masas y no por las musas.

*Estudiante de Letras de la Facultad de Humanidades UAEM

andro0717@gmail.com

De ella

Y diles pues que fui la peor de todas,

que jamás te erizó un llanto mío

que, como siempre, di nada

que de hoy a mañana me come el olvido

Afortunada tú,

yo prefiero mirarte callada

El cielo del cielo

De los primeros poemas que le regalé a mi novia

El cielo del cielo

(Jonathan Rojas)

De darte todo cuando no lo pidas

de que mis labios sean el beso de tu boca

de hallarte, como siempre, tan distinta

de que siga siendo tu abrazo mi aurora.

De ofrecerte motivos, razones, excusas, causas, fundamentos

justificaciones, pretextos, demostraciones y argumentos

para no dejarte ir

de vivir deliberadamente, de que te hagas mía

de que mueras por vivir por mí.

De cerrar por dentro la puerta

de colgar las prendas del amor y desnudar el alma

de tener la risa siempre alerta,

de invertir en cuentas de promesas

de llorar a carcajadas.

De buscar preguntas a tantas respuestas

De que a tu corazón le nazca un propio corazón

de que nunca el amanecer te despierte

de que el presente tenga siempre

de tus ojos el color.

De que me olvides para que pueda volver a enamorarte

de no dejar de morir en los intentos

de que me pierdas cada vez que dejes de buscarme

de hacer una trenza con mi futuro y tu cabello.

De dejar de jugar a los desencantados

de bailar la primera y la última pieza contigo

de reconocer a nuestros cuerpos aliados

de dejar el vicio de fumar desilusiones sin filtro.

De espantar el miedo

de tirarlo todo y no empezar de cero

de saber que la tierra es el cielo del cielo.

De pisar los temores y las hojas secas

que el invierno arrastra

de tomar tu mano, de decir “TE QUIERO”

de amar, amor,

de eso se trata.

Recuerdale

Rotunda soledad, recuérdale a menudo por qué no quiero verla, por qué prefiero tus brazos mujer, por qué prefiero sentirme desolada; todo sabe mejor cuando no se espera nada, el golpe duele cuando se espera mucho.

Me duele

La vida llega a dar bofetadas tan fuertes como las da la muerte...

Existe una navaja aún más cortante que tu ausencia

Existe una navaja aún más cortante que tu ausencia:

tu aroma, mujer, tu aroma,

y la herida se agranda y se hace más profunda

cuando me abrazo a tu cuello,

cuando te rastreo a escondidas,

cuando te aspiro para llenarme de tu esencia

antes que te hagas humo.

Tengo un exquisito catálogo olfativo;

suma de perfumes

caja de Pandora

Mujer...

exquisita al tacto, a la mirada, al oído, al gusto, al olfato

como el arte

sensorialmente perceptible,

y tu olor,

¡oh mujer,

tu olor!

es imagen para las pupilas de la mente.

Piel de marmol

Piel de marmol,

blanca,

fría,

mortuoria palidez...

Y a pesar de todo estás

viva

tras la descarnación del cuerpo

tu cuerpo

Poseedora de dos almas

la tuya y la mía

María

Resumen:

fría, palidez de luna,

ojos transparentes color de tierra húmeda

mujer del alma mía...

Leyendo "La llama doble"

No dejo de pensarte, de saborear tu olor entre los libros, de armar tu nombre entre las letras de cada palabra…

Entre miradas

Me hiciste saber que no necesitabamos quitarnos la ropa para hacer el amor. Entre caricias fuimos llegando poco a poco a un mundo en el que ya no estorbaban ni la ropa, ni los cuerpos, ni la luz, ni la gente, ni el aire, ni el agua, ni el pan, ni el vino. Y yo sabía que llegabas al orgasmo una vez que vi salir el flujo salado de tus ojos, rodar la lagrima por tu mejilla y decirme te amo...

Esta noche...

Esta noche hay ramas que me hieren,

besos que me queman,

ruidos de recuerdos que golpean incesantes mi cerebro.

Desautomatización, acción, infierno

Dolor, frustración

¡Qué ya eres libre!

¿Y cuando la depresión me invade?

¿Cuál es la marcha y el paso a seguir?

Al final me doy cuenta que soy un espacio vacío

Una luz de infinito más apagada que aquella estrella,

que no titileo ya en el cielo;

Lluvia de obsidianas

Cascarón de huevo roto.

Tristeza, lágrimas, rabia, patadas al vacío

Un mar crece adentro y desborda en deseos de ser

Sólo de ser, de ser tormenta, aire, marea

Carne putrefacta, carroña,

¿dónde está el ave?

La vela se consume,

el aire implacable no deja de soplar,

¡Se está apagando!

mira como pierde el calor el pabilo

¿Cielo o infierno?

Da igual la tristeza…

Lluvia de mini-ficciones

Retroceder

Cuando ella perdió toda muestra de vergüenza y cinismo, yo di marcha atrás, recordé los fatídicos días y comencé a dejar de amarla .

Descanso sin Consuelo

Más tarde, cuando el sol decidió acariciar los pezones de la montaña para dormirse en su espalda, me percaté de que había pasado diez horas esperando su llegada. Ella pasaba por ahí en ese momento, tomaba la mano de... lo siento, olvidé el nombre de la chica (mentira, pero no quiero nombrarla) la soltó de inmediato, me miró y dijo: amor ¿qué haces aquí? Yo me levanté entre incrédula y satisfecha de haberme librado de la duda, erguí la cabeza, miré por última vez sus ojos y dije: ¿Qué hubiese sido de nosotras sin todas las horas que perdimos?

Ya con Consuelo y gozando del descanso

Me había clavado la aguja en los ojos, por ahí drenaba el corazón, no era sangre, era un líquido transparente, áspero y muy salado, pero así libraba la batalla contra la embolia producida por el sangrar de la herida recién reabierta.

Daba vueltas preguntándome el porqué, en la sugerencia 33 encontré la respuesta: durante los 3 años y 3 meses que duró nuestra relación tuvo más lleno el repertorio de excusas y pretextos que de palabras de amor.

El bach sanguinario

Inspirado en El amante de Bach, cortometraje de Efrain Ávila

Fue así que su sangre se hizo mi mejor pintura